?

Log in

дождевой оптовик
20 most recent entries

Date:2011-07-14 22:54
Subject:повести ржавого слона
Security:Public

Четверговый дождь смыл вечер в недо-ночь.
Отгремел на нашей площади бестолковый концерт со звуками вместо музыки, люди расползлись полудохлыми слизнями по своим обиталищам. Кому обиталище квартира, кому - кабак, все одно, приклеить точку пятую к стабильности.
Мостовую бороздит лишь бестолковый троллейбус, циркулирующий по местным пяти метрам туда-сюда.
Подо мной ходят люди. Двумя этажами ниже - "мышиная дыра" - проход, короткая дорога. Те, что цокают копытцами по плитке дыры, всегда идут из пункта А в пункт Б. Те, что, как и опавский троллейбус, рассеянно болтаются по зачарованной четверговой еще-не-ночи, наматывают круги вокруг ржавого слона.
Вообще-то, никто точно сказать не может. Официально он называется "шпион", потому что нос. Из-за этого его путают с муравьедом, но где вы видели муравьедов, которым можно сесть на нос?
Он указывает носом ровно вникуда, стоит всегда боком, как кругом ни прыгай.
Может, если бы он хоть раз навел свой нос-хобот на меня, я бы вылетела ядром пушечным из затерянного города, где, вроде, есть ВСЕ, и все кончилось. Даже железная дорога. Отсюда ведут лишь пародии на рельсы, ездят поезда-насмешки.
И отсюда уже некуда уходить. Потому что везде будет все то же. Ведь тут  ВСЕ есть...
Особенно я.
Я здесь есть.
И будь я хоть в Чили, будет тот же конец мира. Потому что я.
Залезу слону в ржавое брюхо. Там дыра специальная есть.
Может, он тогда накоец-то наведет на меня хобот.

2 comments | post a comment



Date:2011-06-10 23:19
Subject:
Security:Public

Липа зацвела.

Я все думала, как оно будет, когда зацветет. Из-за улицы. В рутине моего возвращения домой это был главный праздник. Кусочек улицы, на короткий отрезок времени менявшейся с Пекарской на Липовую. Я торопилась в спасительную тень, замирала, жадно втягивала ноздрями воздух, не могла насытиться.
И не то, чтоб я любила липу. Не люблю я вашу липу. Только голодаю по ней.
В бытность мою мрачной девочкой с насуплеными бровями, приходилось участвовать в сборе липы. Деревенские дети висели на деревьях, как груши, а я была рада, если получалось добраться хотя бы до второй ветки. Хотела разгадать загадку, как вот так делается: поднесешь цветок к носу - и тает волшебство. А если просто рядом быть - с ног сбивает.

В Москве липу днем с огнем не сыщешь.

Потом во Вроцлаве была. Ууух, как злилась я на нее! Только-только я успокоилась со своим выбором, отревела положенные литры слез, даже заявление замуж написала, а вот на тебе... концерт запаха, отсылающего в несуществующий абсолютный дом, к уюту, самовару, на террасу, плечи укутает в шаль кружевную... бррр. А я тут вся такая беременная, живу в общаге, будущий муж-оболтус... 

Я согласилась жить в панельном доме на улице Пекарской в славном городе Опава благодаря "липовому отрезку". Хотя бы будет часть пути домой, которую я буду ждать. Всю дорогу я делила на куски: "до липы - липа - после липы". 

Теперь из окна я смотрю на ржавого безухого слона, липа далеко и неправда. Порой поймаю аромат за хвостик, одергиваю себя, чтоб не цеплаться. Иногда... срываюсь, конечно. Обнимая дерево посреди парка, сухо всхлипываю по дому с террасой, которого у меня никогда не будет, по кружевной шали, которой нечего делать на моих плечах, теряющих женскость, по чаю из самовара и длинным летним вечерам под шепот листьев и кваканье лягушек в пруду неподалеку.

Лето.

Черт бы его побрал.

8 comments | post a comment



Date:2011-04-15 12:22
Subject:где
Security:Public

О, где, где же ты, моя доргая крыша?...
Ты упорхнула беспечно, ни о чем не предупредив, не помахав на прощанье трубой, и вот стою я, в сапогах резиновых посреди сухого города, с тоской оглядываюсь, а на небе ни следа моей черепичной прелестницы.
Кто увидит - дайте знать, а...............

post a comment



Date:2011-03-16 13:39
Subject:цитата дня
Security:Public

Муж: "Жена из тебя была говенная, зато мать хорошая".
Мысли:
1. Хорошо, что не наоборот.
2. Вот пусть так и останется. Без пункта "жена".
3. Что есть "хорошая жена"?
4. Что за черт, вообще????
5. Где я?

11 comments | post a comment



Date:2011-03-11 21:04
Subject:для истории
Security:Public

Сегодня, когда я бежала на автобус с Виком, с меня упала юбка. Совсем.

6 comments | post a comment



Date:2011-03-10 21:38
Subject:платье
Security:Public

Мне было четырнадцать и в семье категорически не было денег. Однажды нам по почте пришла огромная коробка американского барахла "для тетенек за 50" от дяди Яши. Мифологический дядя Яша - друг моего отца, иммигрировавший еще во времена царя Гороха, бесконечно женившийся, разводившийся, покупавший какие-то острова в Тихом океане, в общем, сказочный персонаж. В рамках гуманитарной помощи он нам отправил груду ношеной одежды своей очередной жены. Практически каждая вещь отличалась исключительной безобразностью и бесполезностью, чтобы такое надеть, у человека мозг должен работать иначе.
Но были там две вещи: норковый полушубок и Платье. Бог с ним, с полушубком, я надевала его единственный раз на свадьбу брата, а потом он был благополучно скормлен моли, ибо не имел застежек. Но вот Платье...
Для девочки, донашивавшей сапоги умершей бабушки, такое Платье было одновременно даром с неба и плевком в лицо. Я на него часами смотрела и думала: ну куда, куда же я его надену? На какие такие вечера в нью-йоркских ресторанах мне ходить? Да и страшно: груди, плечи, вся открытость как раз тогда, когда я так старательно укутывала себя в картофельные мешки, чтобы спрятать выпирающую женственность.
Вытаскивать Платье из шкафа и глядеть на него стало ритуалом. Я рисовала себе в голове картины, в которых была другая я, другая жизнь, другое место и время, только лишь Платье оставалось там же.
Впервые я его надела на школьный карнавал. Замоталась еще в какую-то черную простыню, чтобы никто не догадался, что же на мне на самом деле. Чувствовала себя изменницей, так и тянуло попросить у Платья прощения за такой позор.
А потом был выпускной. Вообще-то его для меня не предполагалось: в семье снова категорически не было денег, а родительский комитет запросил заоблачную для нас сумму: невероятных сто долларов. Это же целых девять ампул маминых уколов! В конце концов комитет надо мной сжалился и даровал мне возможность посетить сие мероприятие за пол-цены, мама же настояла, чтобы я туда все-таки пошла. Выпускной. Один раз в жизни такое бывает. Еще и медалистка. Гордость и вообще.
И вот я нацепила на свое неуклюжее тело это Платье, обула жмущие и трущие туфли с Черкизовского рынка, намазала губы прогорклой помадой и отправилась в школьный актовый зал.
Выпускной начался для меня тем, что я села на жвачку, которую сама же к стулу прилепила. Мне подумалось, что ничего более гротескного со мной случиться не могло, хотелось показательно истерически хохотать, сдерживали лишь угрызения совести перед Платьем. Когда мои одноклассники весело загружались в автобус, готовясь к первой в жизни официальной пьянке, я бегала по школе и искала... утюг. Почему-то мне казалось, что он меня должен спасти и свести белое пятно позора с темно-фиолетовой чистоты Платья.
Потом я съела много жареных грибов, сидела на кромке фонтана, наблюдала блюющих одноклассниц в туалете, "дружащих" одноклассников в чайных домиках и уговаривала себя, что вот это оно и есть - то самое "раз в жизни". На рассвете мы почему-то поехали на Поклонную гору, любоваться сервелатным змеем Церетели и первым восходом взрослой жизни. В шесть утра я брела по Тверской домой, собирая насмешливые взгляды таджикских дворников.
Я вошла в квартиру всклокоченная, с пятном на Платье и привкусом дохлой кошки во рту. В залитой солнцем кухне стояла мама. На ней была прозрачная фланелевая ночнушка, наследство бабушки. Лучи рентгеном просвечивали ее истаявшее тело, а моя собственная нелепость заставила меня внутренне съежиться до размеров перепелиного яйца.
Мама была очень красива.
И она жестоко настояла на том, чтобы я снова совершила акт насилия над собой и Платьем. Мне же медаль выдали. Официально, в Гостином дворе. Нагнали туда многотысячную толпу девиц в кремовых тортиках вместо юбок и юношей со старательно выставленным напоказ пухом вмето усов, построили рядами, раздали коробочки. Потом там пел кто-то. Кажется, Газманов. Или как там его зовут.
Я сбежала оттуда, купила бутылку водки. Раз уж издеваться над собой и Платьем, так до конца. Сидела на скамейке на Тверском бульваре и мрачно отгоняла от себя желающих разделить со мной мою меланхолию.
Платье откочевало в шкаф.
Даже и не знаю, зачем я приволокла его с собой в Чехию. Временное помутнение рассудка, лишний сентимент к предыдущим несчастьям. Платье поселилось на вешалке фанерного шкафа в нашей квартире образца восьмидесятых. Тихо жило там до предыдущей зимы.
Однажды утром, вытерев детские попы, сварив кашу и кофе мужу, загрузив стиральную машину, я его почему-то вытащила. И даже туфли. Со стразами, подругой отданные за ненадобностью. Лихорадочно его надела, подняла вверх волосы. Внутри все пело от торжества моей собственной красоты.
Вик сказал: "Мама, ка-ка-ка".
Ярек сказал: "Уууу, мам, что это с тобой?"
Муж сказал, оторвавшись от просмотра матча омского Авангарда: "Хммм... ПМС?"
Я хлопнула дверью, придвинула к ней кровать. Старательно рыдала с полчаса, потом сняла источник раздора, затолкала поглубже в шкаф. Пошла выносить мусор.
Недавно я его достала снова. Наконец-то оно не смотрится на мне нелепой декорацией. Наконец-то я доросла. Мои горьковатые носогубные складки лишь подчеркивают изящество линий. И мне уже нечего стыдится: моя телесность перестала бушевать, я обогатилась физическими недостатками и их принятием. Не нужно принимать позы, втягивать живот, потеть от неловкости и несоответствия. Легкий поворот головы - и картинка оживает, недописанная история открывает новые и новые двери.
Муж посмотрел. Он, только и говорящий в последнее время о том, как я хороша, недоверчиво покрутил головой: "Нееет... это как-то слишком... слишком... экстравагантно? Неповседневно?..."
И в этот момент я поняла, что... я останусь в Платье.
Пусть и одна.

17 comments | post a comment



Date:2011-03-10 20:29
Subject:ошибка дня
Security:Public

Пишу на доске большими буквами: INCESTANT REVENUE
Смотрю и думаю: и что же здесь не так?
/подразумевалось incessant, конечно/

post a comment



Date:2011-03-08 21:39
Subject:наблюдения дня
Security:Public

1. Сердечные переживания довольно эффективно лечатся блокировкой банковского счета.
2. Если думать, что хуже точно некуда, будет еще хуже.
3. Поздравления с 8 марта числом два. От русского студента и свекра. Приняты с истерическим смехом.
4. Помнится, обещала себе вести лингвистический дневник Вика. Начала. Не веду. Зато теперь есть новый проект: дневник развода. Чтиво обещает быть увлекательным.
5. Если очень долго не спать, то потом уже и не хочется.
6. Если очень долго не есть, то потом уже и не получается.

13 comments | post a comment



Date:2011-03-07 21:48
Subject:вопрос дня
Security:Public

Почему, слыша дифирамбы в свой адрес - "Ты такая умная! Начитанная! Красивая! Способная! Прекрасная мать! Жена! И как ты только справляешся?!" - я ощущаю себя таким,
оглушительным,
полным,
абсолютным
ничтожеством?...

19 comments | post a comment



Date:2011-03-07 12:37
Subject:пост начался.
Security:Public


Где-то будут читать молитву Ефрема Сирина.
А я тут, в Чехии.
И мне пост звучит так:

2 comments | post a comment



Date:2011-03-06 21:10
Subject:воистину
Security:Public


Обнаружила на просторах интернета свой ментальный портрэт.
истинно иа:


Спасибо чучундре за ссылку http://humus.livejournal.com/1859506.html

7 comments | post a comment



Date:2011-03-05 20:55
Subject:Beware the Ides of March
Security:Public

 

Кому как, а мне март - месяц ненависти.
Он подкрадывается намешливо первым числом, подмигивая ехидно: "А вот и я! Весна, типа, пришла! Только фигушки вам весна, мерзните дальше, застудите себе придатки и простату, кому что больше нравится, проморозтесь до костей под моим фальшивым солнышком, я накормлю вас грудами чернеющего снега, собачьими фекалиями, продую насмерть, обеспечу гайморитом, лишу голоса, высосу остатки сил, а потом уж радуйтесь этой весне сколько влезет. Если выживете".
После этого заявления март расцветает восьмым числом. В Москве улицы заполняются толпами женщин-букетов, женщин-одиноких гвоздик, мужичонками в подпитии с выражением блаженства от сознании собственной мужественности. Как же! И цветы ей подарил, и конфетами облагодетельствовал. И даже шампанское. Дамы готовятся, ходят в салоны, те, что постарше, старательно начесывают на голове везувии, те, что помладше, с той же тщательностью утюжат стрижки, сияют ногти, губы, стучат каблуки, готовятся вянуть розы. Кафе и рестораны соревнуются в зазываниях: каждой женщине бесплатный бокал шампанского! Розу! Мимозу! Выхватываешь взглядом женщину в толпе... Подтекшая тушь в уголке глаза, подрагивающая улыбка, готовая расплыться гримасой несчастья. Одна, одна, она примает к себе этот дежурный букет, и идет, замедляя шаг, туда, где ее никто не ждет. Или ждет. Пьяный ли, обрюзгший ли, равнодушно взирающий на экран, видящий в ней женщину-плиту, женщину-котлету, женщину-свару, необходимый жизненный фон. И вот она, в обязательный ежегодный день своей женственности, получившая поздравления коллег и начальника, снова возвращается туда, где нет места  открыткам и розам.
Здесь этого дня нет, лишь муж однажды, возвращаясь двухдневной пьянки, приволок мне соломенную сову. "Я ее увидел, вспомнил, что вы в вашей Средней Азии празднуете МДЖ, а она так на тебя похожа..."
В марте я не похожа на сову. Я похожа на протухшую рыбину.
Потом грядут иды. Бом-бом, пятнадцатое. Время дней рождения.
Я вспоминаю. Не поздравляю. Прокручиваю пленку, задом-наперед, вперед, снова назад. Каждый год фильм видится иначе. Каждый год отпадают лишние сгнившие куски воспоминаний, каждый год я добавляю кирпичиков в свое параллельное прошлое, никогда на самом деле не существовавшее.
Шестнадцатое. Поздравляю. И снова прокручиваю.
Падаю в черноту ожидания.
Двадцать седьмое. Неприметнейший день года. Обычно какой-нибудь четверг. Или не четверг. Просто черный день, в который так часто на меня вызывающе лыбится холодное солнце.
Я повторяю себе: "Меня нет, нет. Этого дня просто нет. А если и есть, все равно скоро не будет". И ведь правда. Его просто не бывает. Я выныриваю числа тридцать первого, оглядываюсь. Вот я и справилась. Вот и пережила. Умница. Еще почти год можно забыть об этой опрелости на стройной череде месяцев. Ничего же не случилось? Никогда не случается.
В марте никогда ничего не бывает.

14 comments | post a comment



Date:2011-03-01 06:04
Subject:поезда
Security:Public

Бывают экспрессы. Гладкие, стремительные, уверенные, они мчат, не пропуская никого вперед. Их путь ясен и просчитан до секунд, их цель светится вдали огнями большого города.

Бывают скорые поезда. Им приходится делать больше остановок, да и вид более потрепанный. Кое-где потертая обшивка кресел, кое-где граффити на вагоне, неработающий туалет и сонные контролеры. Но и их трасса предельно ясна, а в конце ждет праздничная суета большого вокзала.

Бывают электрички. Они снуют туда-сюда на короткие дистанции, пропуская большие поезда на одноколейках. Они деловиты и обязательны, без лишних амбиций, но знают, что именно на них лежит огромная ответственность за бесперебойный ход движения. В их малости - огромное скрытое высокомерие. Мы-то, мол, знаем. Куда вам без нас.

Бывают товарные поезда. Им вообще-то все равно. Пошлют на север - поедем на север. Пошлют в пустыню - поедем в пустыню. Довезем. Хоть куда, все равно. Их равнодушие открывает любой шлагбаум. Они везде нужны, их всегда ждут, пусть и заставляют часами ждать по дороге.

Бывают поезда дальнего следования. Сменив несчетное множество паровозов, несколько раз перетасовав вагоны, они все равно оказываются у далекой цели. И знают, что никакому полированному экспрессу не осилить их пути.

Есть еще заблудившиеся поезда, поезда-призраки. Едут-едут себе по своей трассе, и все ясно, путь открыт, остановки намечены, расписание четко. И вдруг, на неприметной развилке по совершенно загадочной причине такой поезд свернет на полузаросшие травой ржавые пути, и... не перестает удивлятся. В тайне надеясь, что где-то скоро окажется тупик и придется долго и муторно ехать задом наперед на привычные рельсы, он с изумлением взирает на неведомый пейзаж мира-изнанки. Продирается сквозь уродливые кусты, едет по пустым полям, натыкается на рвы, поросшие бурьяном, обрывы, где внизу лежат громады мусора, наблюдает остовы металлических конструкций, полуразрушенные фабрики, провалившиеся крыши деревенских домов, пепелища... если повезет. Может быть лишь бурьян, бурьян, бурьян.
Однажды он каким-то чудом выедет к развилке. Трасса уже не та, все кругом незнакомо. Но трасса! Поезда! Люди! Они едут! Знают, куда! Изо всех сил он попытается вырулить на магистраль. Вроде, и получилось. А потом оглянется - а кругом тот же бурьян. И как такое могло случиться? И где была эта следующая развилка, которую он не заметил?
И снова никого.
Ничего.
Едет.
 


4 comments | post a comment



Date:2011-02-01 21:32
Subject:этика и психология семейной жизни
Security:Public

Был у вас в школе такой предмет? У меня вот не было.
Зато у меня есть Таня. Таня - женщина мудрая, и она всегда все правильно говорит.
Говорили намедни. Меня, конечно, черт дернул за язык, пожаааловалась...
Таня строго посмотрела: "Спроси себя - где ты виновата?"
Да я, да что я, я вообще не такая, жду трамвая.
Таню не проведешь.
- Всегда виновата женщина.
Эх...
Да какая из меня женщина?! Я на работе зашиваюсь, и вообще...
- Вот. Работа. Ты работаешь - и это хорошо и правильно. Но семья не должна страдать. Надо так работать, чтобы в семье этого не заметили.
- Таня, солнышко, да ты понимаешь вообще, о чем говоришь?! Как, скажи мне, каааак?!!! Ну кто-то же должен эту дурацкую семью кормить!
- Это все понятно. Корми. Только это не должно быть заметно.
Права ты, Таня, тыщу раз права... Кому ж такое понравится?...
- Ходит налево? Спроси себя - где виновата. Чего ему не хватает?
Знаем мы, чего...
- Что это значит - "не хочу"? Нет таких слов! Ты - жена, значит надо. Так положено. Так правильно.
Как бы не бесновалась во мне феминистка, не могу не признать справедливости этих слов. Правильно оно все.
Только один вопрос меня гложет: что же мы, "сильные женщины", делаем из мужчин? Показывая ли, не показывая, притворяясь, поддакивая, играя в "босых-беременных"... Где мы определяем их место? Между детьми и диваном? Комнатным растением и домашним любимцем?
И снова бумерангом возвращается вопрос: где она, мужская ответственность?

10 comments | post a comment



Date:2011-01-28 00:29
Subject:так и всю жизнь прождешь
Security:Public

Сидя в окружении осколков пластмассовой автотрассы, заблудившихся носков, оберток от печенья и макаронных крошек.
Вглядываясь в слепящую тьму монитора, запихивая в себя тоннами бесполезные и бессистемные урывки чьих-то размышлений.
Пытаясь оправдаться Бахом из динамиков, распадающимися звуками, пассажами, отдающими болью в грудной клетке.
Сижу.
Жду.

1 comment | post a comment



Date:2011-01-20 23:03
Subject:vanitas vanitatum
Security:Public

 

Пошла я играть с гуглом (чего только ни сделаешь, чтобы не работать). Забила в переводчик фразу Vanitas vanitatum et omnia vanitas. Перевод вышел правильный. Нажала кнопку "прослушать".
Механический голос сказал мне:

"Суета суЁт, и все суета".

И куда она суёт?....

Ё...

3 comments | post a comment



Date:2011-01-05 09:51
Subject:I'm not just a cry-baby
Security:Public

Давайте лучше о веселом. Например, о "Потерянном рае" )))
Я открыла счет выполнению новогодних обещаний и прочитала (ладно, перечитала, но ЦЕЛИКОМ, это же считается?) "Потерянный рай" Мильтона. Как обычно, меня захватило эпическое и чуть ли не экспрессионистское описание ада, со светом выходит обычно бледнее. Чем удивлятся? Всегда так было: о чем вижу - о том и пою. Мильтон, активный участник английской гражданской войны (именующейся у нас буржуазной революцией), пусть и не вояка, мог себе отчетливо представить, что такое Хаос, а вот с Порядком идет чистое теоретизирование. Ад очень наглядный, кинематографичный. Или же это мое субъективное. Хотя это я зря, конечно. Эдем получился потрясающий, а вот Небеса невнятные. Более того, мироустройство "Порядка" выглядит чуть ли не хаотичнее Хаоса. Можно связать это с проблемами парламентаристов или несколько потрепанной реформацией космологией христианства. Но я не исследователь сейчас, я читатель. Что вижу, то и пою.
А увидела я Адама и Еву (что я еще сейчас могу увидеть?):) И сладострастного Мильтона, со смакованием описывающего "невинную Еву", которая вначале вся такая "не такая, жду трамвая". Что в ней, разумеется, наиболее привлекательное. Много разговоров об адамовом ребре, о том, насколько Ева вторична, подчинена, восхищена, упивается своей вторичностью. Тяжело подавить в себе феминистическое возмущение, читая: "Безропотно тебе я повинуюсь; так велел Господь. Он - для тебя закон, ты - для меня; вот все, что женщине потребно знать, и для нее превыше в мире нет ни мудрости, ни славы". Действительно, что еще потребно знать? Пока Адам ведет разговоры с Рафаилом, Ева занимается уборкой, чтобы потом все разузнать поподробнее. Потому что от Адама. С другой стороны, ну разве не так все было в "эру невинности". Бедняга Мильтон еще не знал о феминистках, иначе их потом обязательно показал бы Адаму как верх падения. Ругайся-не ругайся, а таким Евам и в самом деле живется, как в Эдеме. Даже если они только притворяются. Была б у меня дочь, отправила б курсы гейш заместо университетов.
С ангелами смешно, едят, но не испражняются, трансформируют. Логично: всем надо есть. Только Богу не надо. Солнце кормит Землю, Земля - Луну, можно продолжать дальше. Забавная мысль о том, что на что светит: Луна на Землю или наоборот, свет Земли отражается от Луны. Вообще Космос крайне запутанный. Рафаил в восьмой книге так и объясняет: хрен его знает, что вокруг чего крутится. Главное, что крутится. То ли небо, то ли солнце, то ли Земля, вообщем, не наше это дело. Буду пытаться нарисовать схему Мироздания, там то сферы, то плоскость, Хаос где-то сбоку, а ад вообще "еще дальше".
В третьей книге я запуталась, придется перечитывать. И, скажите, кто знает - куда там девался Дух Святой? Свет есть, а что с Духом?
В общем и целом рекомендую книгу как чтиво крайне красивое и увлекательное. И все есть. Теология-философия, глубина, а сместе с тем экшн, эротика, чудесные языковые обороты (лучше оригинал, но и перевод, думаю, может доставить немало удовольствия) .
Дорогие эстеты, читая сии мои каракули могут покривиться, но вы уж меня простите, грешную: ночь не спала, переводы делала. Как высплюсь - может, напишу еще красиво. Про третью часть - если все таки разберусь в дебрях предопределения.

Ну и о главном. Будете смеяться, но я впервые в жизни готовила чечевицу )))

1 comment | post a comment



Date:2011-01-04 16:31
Subject:куриное
Security:Public


Слушала я вот песенку.
Вот такую.


Томительно мне стало. Такой вот муж, отвозящий свою пьяную жену с вечеринки, придерживающий ее волосы в ванной... Что он вызывает? Сочувствие? Сочувствие. Кто-то скажет: "Ооо, какой муж..."
Женщина же, тащащая на себе пьяного мужа, вызывает жалость. Есть разница.
Или женщина, муж которой возвращается с (матерное слово) тантрического семинара со стриженными интимными местами (и она это молча проглатывает)... даже и не знаю, что она вызывает. Но уж точно не сочувствие. Ибо - будем честны - дура.
Да-да-да.

12 comments | post a comment



Date:2011-01-02 14:38
Subject:New Year's Resolutions
Security:Public

А что я, ежик, что ли?
С виш-листом в прошлом году не получилось, попробуем себе наобещать чего-нибудь эдакого, а потом забавно будет посмотреть, как в конце года я снова ничего не выполню. Ну, я в целом известный пессимист.
Итак, я торжественно... не обещаю... не клянусь.... а подтверждаю, что буду стараться:
Начать (и вести!) лингвистический дневник Вика.
80 книг (перечитанные в оригинале тоже считаются)
60 фильмов (на большее я точно не способна)
60 новых рецептов (самое реальное)
Увидеть на весах цифру "5" вначале (крайне нереальное)
Найти новую работу (человеческую)
Перестать делать из себя идиота и хотя бы в 25% случаев говорить то, что на самом деле думаю.
Ну, дальше уже без конкретики. Хочется, конечно, вылезти из того болота, в которое я сама себя так усиленно запихивала. Наплевав на обожаемою нормальность, быть естественным фриком. У меня же получалось когда-то. Ветер в волосах, море внутри, дальше по списку. И убить, наконец, никчемную "совесть".

12 comments | post a comment



Date:2010-03-16 19:33
Subject:
Security:Public

Пытаюсь овладеть высоким искусством создания презентаций для Смарт(простигосподи)-доски. Тыкаюсь в разные образовательные сайты, базы данных для учителей.
Читаю. Вчитываюсь. Вычитываю.
Ах, пишут там, как сложно, сложно в школе! Как тяжело бедным деточкам постигать науки! Со смарт-доской наконец-то обучение стало развлечением! Игрой! Ура! Увлекательно! Забавно! Знания получаются сами собой! Прямым текстом: "Сидеть за партой и записывать за учителем лекцию не нравится почти никому". Не нравится, понимаете ли. Игры мало.
Закипает во мне черная училковская злость.
Еще в прошлом году я готовила к занятиям игры тоннами. Все были щастливы, кроме меня. Я сухарь вообще-то, мне б за культурку-политику, а не мячиками кидаться. Впрочем, вру. Кидаюсь с удовольствием. И хохочу на уроках. И веселье без принуждения устраиваю. Но в меру. Только выясняется, что, привыкшие к бесконечному рвзвлечению, студенты потом отказываются РАБОТАТЬ. То бишь читать нудные тексты, переводить, делать упражнения, писать письма заказчикам, имитировать диалоги по телефону с поставщиками и заучивать скучные слова без картинок (к слову "огурец" картинку можно прицепить, а вот к словам "включительно", "представительство" и "налоговая декларация" - не очень). То есть делать все то, ради чего, собственно, вся морока и затевается.
Чувствую себя каким-то иезуитом. Чем дальше, тем больше с ностальгией смотрю на десятилетья-века минувшие, когда образованные люди считали своим долгом владеть как минимум двумя иностранными языками, причем овладевали ими безо всяких игр, исключительно на основании до крайности скучных текстов и грамматических таблиц, да еще и под руководством сухопарого гувернера-учителя с указкой, которой можно было и по пальцам схлопотать. Ученики читали Гомера, Данте и Мильтона, и не в пересказе из тоненькой книжечки, а целиком. И никто излишне не пекся о том, как им скучно грызть гранит науки.
А сейчас главная функция учителя - развлекать учащихся. Чтобы они, бедолажки, не томились в школе. А уровень все падает и падает...
Я не идеализирую старорежимную школу, но баланс между познавательной и развлекательной функциями образования в современной системе явно не достигнут, определенно сползает в сторону второй составляющей. К такому выводу я прихожу, по крайней мере, изучая чешские и английские образовательные порталы.
Вспоминаю нытье Ходжкинсона (я его не выкладывала тут). Про то, что в школах больше не учат латыни, что школа стала надзирательной институцией, позволяющей родителям батрачить до вечера на корпорации. Что дети страдают фигней под лозунгом "образование", а сами даже писать-то не особо умеют.
Впрочем, про писать - это и для Расеи верно. И про латынь. И про Гете в пересказе. Если вообще доходит до Гете.

Ну и про моих детей.
Нумер раз. Говорила с очередным логопедом.
- Не надо вам пока. Начинайте со следующего года.
- Да, но...
- Фразами говорит?
- Да, но их по пальцам одной руки пересчитать...
- Звуки выговаривает?
- Половину - нет.
- Тогда вам на проверку слуха.
- Были. На одном ухе прошел весь спектр, второе проверить не удалось, вертелся...
- Этого достаточно. Одного уха для развития речи достаточно. Показывайте ему картинки, называйте слова на чешском.
- Он не хочет...
- Тогда приходите в сентябре.
Вот и поговорили.
Нумер два. Ярекины детсадовские работы узнаю сразу. Все работы как работы, подписаны воспеткой. Vojta, Natalka, Michal. И только на абстракционистских произведениях моего сына написано гигантскими буквами ЯРЕК. Или КЯРЕ. С чтением что-то застопорилось, но я, треплющая нервы своим студентам на работе, не нахожу в себе душевных сил трепать их ребенку дома. У меня вообще дилемма получается: пихать в него русский или нет... Я же не могу остановиться посередке. Научить читать, пусть дальше сам плавает. Я ж его и письмом (кто придумал русскую орфографию??? Бедные, бедные учителя русского в начальной школе...) тиранить начну. Пока во мне столкнулись перфекционизм с ленью. Каким-то удивительным образом они во мне уживаются.
По сравнению с русскими ровесниками Ярек невообразимо отсталый, по сравнению с чешскими - впереди паровоза. По сравнению сам с собой - в самый раз.
Ну а с Виком будет еще интереснее. Я уже даже в русском как таковом не уверена с ним.

8 comments | post a comment


browse
my journal